Что сложного в том, чтобы поставить человеку вопрос? Должны быть ограничения, которые касаются каких-то тем, которые он проиграл. Но разве не это то самое место, где можно устроить повторную битву или соревнование за правду? Можно поставить вопрос без ключа, без логики или разгадки. Тогда собеседник долго будет находиться в закрытом помещении слов. Он будет искать то, чего нет. Святая пустота, сохрани его надежды, прости его глупость. Есть люди, которые ставят вопросы очень запутанно. Когда я слышу их, то хочу переспросить о том, что неужели я прослушал математическое уравнение? Мне нужно найти х? С этим вы подошли не ко мне. Жаль, я так не умею. Я бы ставил людей в квадрат без формул. Вопрос - это всего лишь спасение на крики "на помощь". Это выход из сложной ситуации, которая перестает быть такой после того, как люди не смогут находить ответы.
Но для меня сложнее всего отвечать. Личные вопросы не та область, где можно говорить "затрудняюсь ответить". Любой вопрос выключает меня из списка мыслей. Когда меня что-то спрашивают - я теряюсь в пространстве и времени. Нахожусь в одной комнате с человеком и думаю, что живу на необитаемом острове. Моя голова строит внутренний монолог печали, а где-то я еще считаю секунды до своего ответа. А вот и он. Удачный или нет, но явно растерянный. Не буду же я лазить по комнате, чтобы составить предложение. Значит, правда может не присутствовать при заседании мыслей, когда рассматриваются слова, которые пойдут отвечать. И тут её внезапно заменяет ложь, сидя за первым столом и поднимая руку вверх. Прошу. Были те моменты, когда приходились вызывать воспоминания. Именно они поднимали уставшую с кровати память и вели её к рассмотрению вопроса. Но как всегда мои мысли шли не в ту сторону. Голосовали, выбирали, а в итоге отвечали что-то не то. Я забыл важную вещь, которая снимает мой бронежилет, и он с таким грубым звуком падает на пол. Чужие глаза, которые разбирают меня на части, то еще несчастье. Я рассыпаюсь от невидимых пуль. Вопрос становится допросом. Я умираю. Отпустите, теперь уже все равно. Мало того, что приходится искать главного героя для ответа, так еще и постоянно находится под присмотром посредника.
Раньше у меня был талант – чистая правда. Она обеспечивала меня вниманием и заставляла чувствовать эту свободу. Было и другое оружие вроде выдумки. Куда идет ложь? Когда можно заменить её мягким термином. И не раз это спасало меня и помогало приближаться к двери с табличкой EXIT.
Сейчас стало сложнее. Я разучился пользоваться своим талантом к правде. Я пустил слова в свободный полет, случайные записки памяти взлетели, а мои руки не смогли схватить их последние строки. Приходится расплачиваться за ложь, которая не может найти себе место даже в ночном автобусе. А выдумка просто собрала вещи и уехала, сказала, что хотелось настроения, а без него, она не сможет выйти в люди. Пока воображение рисует новые картины зданий в будущем, падает мой город новых ответов. Закрылись мои банки, что брали кредит доверия, провалилась моя площадь, на которой пришлось прощать сомнения, рушится дом, в котором находится вдохновение.
Пришлите мне ответы с новыми адресами, по которым их потом можно будет отправить людям. Скажите моему таланту, что ждут его возвращения домой, в любое время. Пускай секунды моего отсчета до ответа потеряют свою высокооплачиваемую работу.